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Indiferente

Estás cega? Não vês que me sufocas com o tanto que as tuas mãos me apertam e os teus braços me seguram? Tens medo? Sim, talvez tenhas medo daquilo que não controlas e talvez teu maior medo seja mesmo o de não me poderes controlar. Contudo, desculpa-me: não aguento perder mais um segundo aqui contigo! Tudo aquilo que pensaste que eu podia ser caiu do céu e morreu na terra, tal como a primeira pessoa do plural morreu contigo e bem à tua frente!

E porquê?

Porque estou cansado de ser o que queres que eu seja! Porque estou cada vez mais descrente nisto nosso que já não é bem nosso! Porque me afoguei perdido neste mar agitado e voltei à tona boiando ainda mais perdido! E, por fim, porque não sei o que esperavas de mim ao exigires-me com tanta força para que seguisse caminhando com os teus sapatos, com as tuas botas e desfilando até dentro das tuas saias.

E o pior?

O pior é que cada passo que dava era só mais um passo errado noutra direcção, um trilho enganado ou certamente um fado equivocado e sem sentido. Errei, em ti, tantas vezes que meu erro se tornou indiferente e nessa indiferença de erros rotineiros me indiferenciei de ti até ao ponto de se me esgotar  o excessivo tanto que amava em ti. Finalmente, um pouco mais em mim, despertei ciente do que era realmente preciso: ser menos como tu, ser mais como eu.

Vou falhar?

Sim, eu sei que posso acabar falhando também. Sei que posso cair num buraco, pisar uma armadilha ou mergulhar num abismo ainda mais profundo que este. Todavia, por favor, não ignores que és apenas como eu: um alguém com outro alguém tremendamente desapontando, francamente desiludido e agradavelmente desenganado.

Estou diferente?

Não, estou apenas… indiferente!

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Mind Devour by Sebastian Eriksson


Poder…

Bom, eu não sei se eu posso
Talvez tu também não possas
Mas sei que eles não podem
Enquanto nós aqui podermos…

 

 


O Rochedo

Um rochedo de pedra chorava
Baixinho, como um passarinho,
E o seu corpo firme fendia-se
Por não haver outro caminho.

Lá em baixo, naquele vale ermo,
Sem termo e enfermo, só os ventos
Se escutavam remoinhando tristes
Soprando para o deitar abaixo.

E os uivos do vento, uivos alobados,
A quebrá-lo a ele, inabalável penedo,
Com um profundo e sólido medo:
Virar um grão de areia muito cedo.

 

 

 


Essas Palavras…

Essas palavras sem compromisso
Que te fogem da boca sem serviço
E se cravam como espinhos de ouriço
Nesta carne de homem quebradiço.

Essas palavras com que mal me chamas
A esses lábios e que saltam como escamas
E me descamam dos desejos e das camas
Ferem mais do que aquilo que tu me amas.

Essas palavras, essas palavras cruzadas
Que se escondem de mim desajuizadas,
Nunca mudas, mas sempre encapuzadas.

Essas palavras ditas: turvas e tortas,
E vindas de sítios escuros sem portas,
Deambulam até mim murchas, quase mortas.

 


Roseira Brava

Uma roseira brava, outrora cheia de espinhos, viçosos e aguçados,foi ficando uma rosa amestrada, complacente com a tesoura que lhe podava o carácter e a alma; tudo porque queria de si mesma apenas o perfume aveludado das suas pétalas vermelhas.

Como uma desconhecida que se desconhece a si mesma, foi-se desapegando das raízes como se o leite que o ventre da mãe-terra lhe deu não fosse a seiva que lhe empurrou o verdíneo caule para cima, para crescer, ainda que torto.

Sempre a troco do melhor lugar ao sol, foi ignorando a roseira a falta de espinhos e o cair das suas próprias folhas, o cair das unhas e dos pulmões, até que em vez da elegante tesoura de podar veio a última serra findando assim a sua pobre história.


Se eu fosse seu…

Se eu fosse seu teria de limpar
O quarto, fazer a cama e arrumar
Um trabalho só para ficares feliz.

Se eu fosse seu não seria poeta
Pois teria que poupar as palavras
Escolhendo entre moedas e verbos.

Se eu fosse seu não seria livre
Nem teria latejando a liberdade
Desta jovem e sexual idade.

Se eu fosse seu seria um pigteu (*)
Se eu fosse seu nunca seria eu
E se eu fosse seu nunca seria meu.

 

 

 

(*) Inicialmente era para colocar “pigmeu”, mas enganei-me, saiu erro e, como acontece muitas vezes a quem escreve, achei que se adequava melhor uma espécie de neologismo chamada “pigteu“; algo que não vem no dicionário mas que fica entre o conceito fofinho de “pigmeu” e um conceito emporcalhado de “porco teu”. Se alguém achar estúpido, não peço desculpa…

 


Homens e Mulheres…

Penso que este homem seja feito
De mais roupas do que de carnes,
De mais rimas do que de palavras.

Lógico que palavras machas dizem
Aquilo que diz qualquer dicionário
Mas também dizem menos, muito menos!

Já a mulher não precisa de palavras,
Tem os olhos e os lábios e os ombros,
Tudo a falar num silêncio mui calado.

Sem frases, sem verbos e sem desculpas
Para a preguiça de não realizar e fazer,
A mulher fá-lo: constrói esse homem!