Eu vejo-o antes de existir
E invento-o: um novo verso,
Um boneco capaz de sentir,
Mesmo feito de osso diverso,
Ou então, se por aqui insistir,
Fecho este, abro outro universo
E lá novo mito deverá coexistir
Sem o Tempo, velho e perverso.
Surja a ideia e todo me concentro
Nestes mundos que tenho cá dentro,
Todos eles ao leme do meu centro,
E não, não sou um demiurgo deus
Como o das escrituras dos judeus,
Sou só um poeta, ora dizendo adeus.
Como o dia, do sol e das sombras,
A noite, dos gritos e dos silêncios,
E a areia, ora da terra ora do mar,
Tudo o que se vê agora, já se esvai!
Tudo que se tem aqui, nunca se tem!
Tudo o que se é (o corpo, a alma
E os feitos…) é sempre algo pouco
E sempre algo mais, como a poesia.
Eu queria não ser aquele tipo que se preocupa em enviar emails a jornalistas, dando conta, de forma objectiva, que detectei imprecisões claras no texto deles.
Eu queria não ser aquele tipo a quem devolvem uma gentileza com acusações de iliteracia e que eu não percebo nada daquilo que leio.
Eu queria não ser aquele tipo cuja opinião sobre jornalistas é exatamente a mesma que tenho pelos políticos e por todos os outros que adoram ser preguiçosos ao mesmo tempo que proactivam a sua qualidade de papagaios.
Eu queria não ser aquele tipo que vive num mundo em que:
Eu queria não ser aquele tipo que vive num mundo em que ninguém respeita advogados; já que terei que ser eu, advogado, a escrever pelas vitimas, a alegar pelos inocentes, a clamar por justiça, a lutar contra a injustiça, a ir preso por ser um cidadão exemplar e a ser saneado publicamente de modo a recordar às pessoas o que é o Estado de Direito Democrático.
Quando o dia ’tá errado
Quando o clima ’tá pesado
E quando tudo ’tá ferrado,
Respira fundo, muito fundo,
E solta deliberadamente,
Calmamente e precisamente
Um grande: FODA-SE GENTE!!!
Se souberes o que uma pessoa recorda, se souberes o que dói a uma pessoa e se souberes os medos que a pessoa tem, parabéns, conheces a pessoa por completo…
Na vida, sempre um aprendiz
Buscando formas de ser feliz,
Mas, como Dante por Beatriz,
Vivo de cicatriz em cicatriz
E, mais que muito machucado,
Continuo à busca dum ducado,
Dum paraíso obscuro, intocado
E talvez de defeito delicado.
E não, não estou aqui doente,
Só que dói como um sol poente
Em dia de Inverno prepotente,
Dói como faca cravada no peito,
Dói como todo o feito defeito
Deste sujeito sempre imperfeito.
African man with scars by Christian Luneborg
Aqui, perdido e vazio,
Sentindo o lado frio
Da cama, estendo sombrio
A minha mão e esvazio-me
De esperança! Não resta
Mais nada aqui nesta
Hora em que esta besta
Tenta só dormir a sesta?
E sem o calor do sol além,
Será que tens frio também?
Ou será que já tens alguém
E eu passei a ser ninguém?
winter-622126_1920…-800×485
